Alexandre, vai.
"A Polônia, com 34 milhões de habitantes, já não existe.
Os exércitos holandes e belga renderam-se.
O exército alemão aproxima-se. Mais de 500.000 soldados renderam-se."
Rapazes, há notícias da 110ª?
Não.
Não tem notícias da 110ª?
Da 110a? Vem comigo.
Capitão, um elemento da 110ª.
- É da 110ª? - Sim. Segundo-sargento Maillat.
- Onde estão, agora? - Não faço idéia. Perdi o contato.
- Quando? - Ontem.
Onde? Sabe ler um mapa?
- Em Killem. - Tomaram Killem?
- Sim. - Tenente, passe a notícia.
Estão em Killem.
Pode sair, Sargento.
- É assim tão mau? - Viu o mapa.
O que sugere que eu faça?
Sabe nadar? Vai até Dunquerque e atravessa.
São só 18 quilômetros.
Sabe o que está do outro lado? A Inglaterra.
Lá, a vida é fácil. Jogam tênis, neste momento.
- É verdade que nos vão acolher? - Aos britânicos, sim. Mas nós...
- Adeus. - Adeus.
SAIBAM CALAR-SE
"Joana d'Arc choraria, se soubesse quanto sangue francês é derramado.
Sacrificam-se pelos comerciantes de armas e os magnatas ingleses por quê?
A Inglaterra combaterá até ao último francês."
- Que merda! - Estamos cercados?
- Claro que não. Isto é treta. - Não é treta. É verdade.
Sabe o que é uma bolsa? Bom, estamos numa bolsa.
Quando tiver 60 anos, poderá dizer:
- "Prenderam-me em Dunquerque." - Não acontecerá.
- Consegue sair de uma bolsa. - O que faremos?
- Saímos daqui. - E vamos para onde?
Para a costa. Fizemos 200 quilômetros em seis dias.
Merecemos tirar o fim-de-semana.
OS LONGOS DIAS DE JUNHO
MANHÃ DE SÁBADO 1 DE JUNHO DE 1940
- Estupor! - Sai daí, pelo amor de Deus!
- Ouviu? - Eu?
Sim, você. Eles nos verão.
São doidos? Como é que um avião àquela velocidade...
Estupor! Faz de propósito?! Olha que vou aí cortar-los!
Então sai. Estou esperando! Mas anda, vem aí um avião.
Ei!
Você aí!
Tem um cigarro?
- Não te vi. - Não é que goste de fumar,
mas tira-me o medo.
- Toma alguns. - Mas fica sem tabaco.
Fica com eles, não foram caros. O barman não mos deixou pagar.
- Está gozando? - Não.
Não aceitou o dinheiro? Devia estar louco.
Não, estava só desmoralizado.
Desmoralizado?
Escolhe cada palavra!
Desmoralizado. Oxalá estivessem todos. Seria ótimo.
Iria a uma loja e diria: "Quero isto e isto. Depressa."
Eles embrulhavam tudo, sorriam, e ia embora sem pagar.
Seria uma sociedade!
- Para onde vai? - Para o sanatório.
Espera por mim. Tenho uma cliente.
Vê? Continuo sendo taxista.
Porcos! Devia ter desconfiado, quando perguntaram se sabia dirigir.
Caí como um patinho.
É a décima, desde esta manhã, e isto ainda não acabou.
Vamos, empurra.
Merda. Que foi agora?
Saiam da frente. Tenho uma carta urgente para o General.
- Para onde quer que eu vá? - Recue.
Recue você, está de carro.
Espera que eu faça 4 quilômetros de marcha-ré? Ordeno-lhe que recue!
O Capitão Blajy ordenou-me que levasse esta civil para o sanatório.
- Quero lá saber do seu Capitão! - Não recebo ordens de mais ninguém.
O quê? Sou um oficial! Vou dar-lhe uma lição de disciplina!
Tire já o diabo da carroça do caminho!
Não tem vergonha de praguejar assim diante de um cadáver?
- Está gozando comigo? Recue! - Espere.
Talvez possamos chegar a um acordo.
Afastamos o Austin para o lado, passamos a carroça para a subida,
e já poderá passar.
- Está bem, mas andem. - Ajudem-nos.
Vamos.
Vamos lá.
- Esperem! - O que foi?
- Está escorregando. - Então, puxe-a para trás.
Vamos. Pronto, Tenente? Quando eu fizer sinal, empurrem.
- Bom... - É mais pesada do que parece.
- É pesadinha. - Não é a garota.
Conseguia levantá-la com uma mão. É a carroça.
- Mas a garota não é levezinha. - É uma combinação das duas.
Bom, obrigado e... adeus, rapazes.
Viu? Teria me matado, ali!
É uma selva. É o homem da arma que dita às regras!
E depois, oferece-me um cigarro! Não quero o cigarro dele!
- Vai se arrepender. Não tem gasolina. - Há muita por aqui.
- Motorizadas, carros... É toda tua. - Tem razão.
Não são os carros que faltam, é a estrada.
Cuidado.
Acredita no que se diz? Que os boches vão aparecer com tanques
- e acabar conosco? - É possível.
Na guerra, tudo é possível. Pára.
O vestido sobe a cada solavanco.
É tão jovem... A vida lhe pregou uma peça, pobrezinha.
- É uma pena. - Se acostuma.
Não quero me acostumar. Irrita-me que os outros se acostumem,
que se acomodem a uma guerra.
Não imagina como é instrutivo ouvir suas besteiras.
- Não será professor, por acaso? - Não, por quê?
Parece tão sério que me teria enganado.
- Os professores parecem tão sérios? - Conheci alguns divertidos.
Deve ser por ensinarem as crianças que ficam com ar sério.
É como se estivessem sempre atentos, para não dizer estupidez.
- E eu tenho esse ar? - Tem.
Tenho que te deixar. Vou encontrar uns companheiros nas dunas.
- Então, despedimo-nos? - Sim. Adeus, meu velho!
- Até breve! - Obrigado. Mas sem pressa.
Tem uma lata! Desperdiça 30 litros para encher o isqueiro!
Para quem quer guardar? Para os boches?
Ele tem razão. Por que lhes deixaríamos prendas?
Aqui está mais um que os boches não apanharão.
Toma. Toma isso.
- Olá, Alexandre. - Olá, pequeno.
Diz Maillat, quando será?
Quando será o quê?
- Quando nos deixará? - Por enquanto não...
Onde estão os outros?
E o que o padre está fazendo?
Estava lendo o breviário e depois foi em busca de pão.
- E o Dhéry? - Não sei.
Deve estar ruminando alguma coisa. Anda estranho.
- Aposto que são mais buchas. - Vai ser uma comunicação oficial.
Fala do Quartel-General. Continuam os combates em volta de Dunquerque.
72 aviões inimigos foram abatidos ou danificados pela nossa força aérea.
A nossa força aérea combate heroicamente, perto de Dunquerque,
para ganhar o controlo dos céus. Na Somme...
Se mantivermos este controle, os boches chegarão aqui em dois dias.
- Esse é o lugar do Dhéry. - O lugar do Dhéry.
O lugar do Pierson, o lugar do Maillat, o lugar do Alexandre.
Chegamos aqui ontem e já desenvolvemos hábitos.
- Já que nos podemos instalar... - É mesmo suburbano.
Arruma o teu cantinho e não se importa com o caos geral.
O que posso fazer quanto a isso? Ninguém me consultou.
- O que fez esta manhã? - Nada, além de matar uma ratazana.
- Por que fez? - Não sei.
Vê? Matei algo, durante esta guerra.
- Há algo para beber? - O uísque do Dhéry.
Não, não! Fica aqui. Estou encarregado do stock.
Senão, desordena tudo.
- Não fume agora. Vamos comer. - Pára de ser babá.
- O que tem? - Isto lembra a minha mulher.
- Meu pobre amigo. - Isso é fácil de dizer. É solteiro.
Fala mais da tua mulher, Alexandre. É morena?
- Sim, e tem os olhos azuis. - E ombros bonitos?
Sim.
- E umas costas bonitas? - Sim.
- E pernas compridas? - Essas, meu Deus...
Tem umas pernas! Adoro pernas compridas.
Dão tanta classe!
A minha mulher, com as pernas tão compridas, parece um lírio.
- Os lírios não têm pernas. - Sei o que estou dizendo.
A minha mulher parece um lírio.
O que me chateia é que acha que não falo com ela o bastante.
Não sei o que lhe dizer.
Fale da alma dela.
As mulheres adoram que lhes falem da alma, sobretudo quando as apalpamos.
Está bêbado.
- Não depois de uma caneca de uísque. - Duas canecas.
Três canecas. E continuo sóbrio.
- Alexandre... - Diz.
Se sair daqui vivo, ponho-te cornos.
- Está obviamente bêbado. - Não vejo a ligação.
Lembro-me de uma noite de chuva, com um vento capaz de arrasar a casa,
eu e a minha mulher aconchegados, na cama, com um candeeiro ao lado...
A vida é isso. Mais ninguém importava.
Éramos só nós, aconchegados na cama, com um candeeiro ao lado.
Arranja roupas civis e volta para ela.
Falhou.
- Estão atirando com 77 s? - Se não são, imitam bem.
- Qual é o alcance deles? - São como os 75. 10 km, no máximo.
- Os boches estão a menos de 10 km? - Parabéns! Faz bem as contas.
A situação é clara. Aqui, temos o mar.
Os boches estão se aproximando.
E nós estamos aqui, numa pequena língua de terra que encolhe.
Como a roupa na lavagem.
Alguém quer uma estante em nogueira?
Se fôssemos civis, vendia por 200 francos.
É uma prenda. A madeira é perfeita para o lume.
Prefiro as refeições quentes.
Deviam ver as coisas que foram deixadas na praia.
Pareço um amador. Quem for esperto faz uma fortuna.
Uma fortuna. Ouviu, Maillat? Uma fortuna!
Lá quero saber de fortunas. Se fosse um submarino, me interessaria.
- Pierson, para! - O que se passa?
Ia pisá-la. Vê a cratera? É uma bomba.
Tiveram sorte. Mas não podemos deixá-la aqui.
- Eu cuido disso. - É doido?!
Faz o que te digo, e nem uma palavra ao Alexandre.
- Encontrou pão? É fantástico! - Estou contente.
- Quem te deu isso? - Um cozinheiro.
Pediu às freiras que mexessem uns cordéizinhos!
- Não. Custaram-me 40 francos. - O quê? Mas isso é uma fortuna!
- 10 francos cada. - Está doido?
- Acha que foi um bom negócio? - Se quiser, pagamos a tua parte.
Você e o dinheiro! Sabe que tem de arranjar água?
- Não posso fazer tudo. - A sopa está pronta! O Maillat?
Está sempre desaparecendo. Maillat!
Vou já!
Maillat? O que faz aí?
Venham aqui! É maluco! Saiam!
Por que grita assim?
- Estupor! - Diz para parar, pelo amor de Deus.
Não devia brincar com essas coisas. Vai mandar-nos pelos ares.
Cala-te! Ainda nos dá um ataque de urticária.
É doido, garanto!
Preferia que rebentasse a cara?
Alexandre, passa-me um trapo. Está esquentando.
- Larga isso! Não quero morrer! - Nem eu.
- Eu ajudo. - Para ou isdo explode.
Deixa-o em paz.
- Que estupidez! - Cala-te.
- Vou buscar água. - Isso, vai buscar água.
- Então, vou. - Vai. Está esperando o quê?
- É a minha vez, não é? - Quem disse o contrário?
Seria a última gota.
- Dá-me uma das suas granadas. - O que vai fazer?
Vou fazê-la explodir nas dunas.
O que procura?
Uma granada.
Vocês estão doidos!
- Vou contigo. - Cuida da comida. Estou com fome.
Está com fome.
Não acenda o cachimbo! Vamos comer!
O que ele está fazendo, pelo amor de Deus?!
- Vamos comer. Estou com fome. - É melhor não dizer o que penso.
- Não esperamos pelo Dhéry? - Não, começamos sem ele.
- Novidades? - Não há notícias da 110a.
Mas um ferido disse-me que as tropas resistiam perto de Les Moëres.
- Estão lutando como leões. - Fala mais alto. Ninguém ouve.
Deixa-o falar. Só isso?
- Os ingleses resistem em Bergues. - Os combates chegaram a Bergues?
A nossa bolsa está encolhendo. E o embarque?
Em Bray-Dunes, só embarcam os britânicos.
Os franceses serão deixados em Dunquerque, mas só por unidade.
- O que nos exclui. - O clero está sempre bem informado.
- Metem o nariz em toda a parte. - O padre te manda à merda.
Que estranho vocabulário, para um sacerdote.
Adapto-me.
O Dhéry vem aí. Vai esbravejar por não te-lo esperado.
Está tudo bem!
Santo Deus! Dhéry!
Adivinhem o que aconteceu.
O 77 atirou-me ao chão. Estou bem,
- mas vejam o que resta das latas. - A tua mão.
O que tem? Que mão?
- A minha mão. - O uísque.
- A minha mão, merda! - É só um arranhão.
- Consegue mexê-la? - A minha mão.
O que tem? Não foi pelos ares com a lata. Consegue mexê-la?
- Sim. Vou desmaiar. - Vamos metê-lo na caminhonete.
- Vou fazer-lhe um curativo. - Levem-me ao sanatório.
- Só por isso? Endoideceu? - Levem-me ou irei sozinho.
- Tudo bem, eu vou sozinho. - É só um arranhão.
- Um arranhão pode matar. - Isto está cheio de feridos graves!
Bebe isto.
Sinto-me desmaiar.
- O que acha? - Talvez haja mais algum problema.
- Ganhou. Vamos te levar. - Espera, vou ajudar.
São precisos dois para carregar o corpo.
- Perguntem pelo Doutor Cirilli. - Quem é?
- Um médico que conheço. - Desde quando?
Não importa. Nestas alturas, é sempre bom conhecer um médico.
- Parece que se sente melhor. - Não diga asneira.
Desconhecido. Homem. Altura: 1,65 m.
Bem constituído. Penso no pé esquerdo e na coxa esquerda.
Desconhecido. Criança, sexo masculino. Com cerca de dois anos,
com um macacão azul e branco, camisola vermelha,
envolto num xale negro de lã.
Criança desconhecida. Impossível determinar o sexo.
Parece ter 10 anos.
Peçam o Cirilli ou terei que esperar na fila e perderei o meu sangue todo.
- Mal sangra. - Sabe o que é uma infecção?
Tem razão, deve haver uma epidemia para a qual não há vacina.
- Vai lá. - Está forte? Posso te largar?
Vai lá.
- Como ele se chama? - Cirilli.
Desculpe, queria falar com o Dr. Cirilli.
- Está ocupado. - Desculpe, é para um amigo que...
Lamento, mas os amigos têm de fazer fila, como todos os outros.
Diga ao Dr. Cirilli que o Tenente Dhéry quer falar com ele.
Não tem nada a ver com o arranhão. É urgente.
- Um segundo, meu Tenente. - Está bem, um segundo.
Nada mal, para um moribundo.
- E se ele duvidasse do teu posto? - A gentalha impressiona-se sempre.
- Não me teria enganado. - Teria apelado à tua boa natureza.
Meu Tenente, pode entrar.
É você. A ordenança falou-me de um tenente.
- Eu, Tenente? - Por que não? Se a guerra durar...
- São seus amigos? - São.
- Em que posso ajudar? - Venha jantar conosco.
- Temos um grande cozinheiro. - Claude.
- Desculpe. - Não faz mal, são meus amigos.
Então, aparece? Se a menina quiser acompanhá-lo...
Não temos mãos a medir. Trabalhamos há todas as horas.
- O que aconteceu à sua mão? - Não é nada. Foi só uma bomba.
Tentei desviá-la.
Bom. Venha, eu faço-lhe um curativo.
Fazemos isso aqui. Ali ao lado há muito sangue. Prefiro que não veja.
- A ferida está limpa. - Lavemos com uísque.
Uísque verdadeiro? Se tivesse algum, usava-o internamente.
Guardemos algum. Se quiser, esta noite...
Vá lá, aceite.
Sabe, está me tentando.
Não sou alcoólatra, mas precisamos de um empurrão, de vez em quando.
Ora aí está! Apareçam e abasteçam-se, logo, às seis.
Está bem, nós vamos.
Não é preciso levar uma vacina contra o tétano?
Normalmente, seria o melhor, mas já temos tão poucas...
Não se preocupe, Doutor. Ele sabe que não é necessário.
Pronto, o bebê já está ligado.
Daqui a uns dias, terá só uma elegante cicatriz.
Nem sei como lhe agradecer. Ao fim da tarde, às seis horas?
Está bem, mas não mais do que cinco minutos.
Pronto.
Já agora, Doutor, traga a seringa.
Dá-me a tal vacina e ficamos mais descansados.
Dhéry, a partir de hoje, pode pedir-me todos os favores
que te mando passear. Nunca passei tanta vergonha.
- Felizmente, a Jacqueline estava lá. - A Jacqueline?
- A enfermeira. - Não a vi.
- Não a viu! O que achou? - Não é má. Um pouco "tábua rasa".
- Não importa, nunca as uso. - Deixo-vos. Tenho um encontro.
Obrigado.
- Nem sequer viu a Jacqueline. - E por uma boa razão.
Por quê? Quer dizer?
Não! Mas não pode ganhar nada com ela.
Se a pudesse fundir em lingotes e vendê-la, se interessaria.
- Adoro ouvir suas lorotas. - Aproveita,
pode bem ser a última vez.
- Vai embora? - Vou embarcar em Bray-Dunes.
- Vou chatear-me tanto, sem você... - Não ficará sozinho.
- Claro, há o Dhéry. - E o Pierson.
É padre. Não sei falar com padres.
Há quem não saiba falar com mulheres. Eu não sei falar com padres.
Não falamos com eles, só os ouvimos.
- Então, está decidido? - Estou.
- Vou te ajudar arrumar as coisas. - Que importa isso?
Vai embora assim, já?
Se não gostar, volta.
Prometo.
- De certa forma, também me deixa. - Eu?
Anda, te levo comigo. Não pare para pensar.
O meu sonho é terminar esta guerra como a começamos.
- Com um discurso do Daladier? - Idiota.
Embebedando-me com Pernod.
Sintonizou a Rádio Estugada.
Tínhamos tanques e bombardeiros Invulneráveis,
mas hoje, os franceses abandonados e traídos pelos amigos britânicos
rendem-se às centenas de milhares, nas planícies do Oise,
do Aisne e da Flandres.
Imploramos aos últimos combatentes franceses, nossos Irmãos,
que abandonem esta luta absurda e inútil.
A vossa honra mantém-se intacta. A Alemanha, que não quis a guerra...
- É um bom negócio. - Não, obrigado.
- Desaparece, franciú. - E uma máquina fotográfica?
Não!
É uma máquina excelente.
Uma máquina fotográfica.
Ei, Maillat!
Então?
- Aonde ia? - Que importa?
- Quer embarcar, não é? - Se incomoda?
Não é do teu melhor interesse. Pensa nisso.
Será bombardeado o caminho todo. E os submarinos e as minas?
Mesmo que tenha a sorte de chegar na Inglaterra,
te botam uma espingarda nas mãos e volta para a frente.
De que te serve embarcar?
Acredita, seria tolo, se embarcasse.
Deve ter uma razão para querer que eu fique. Qual?
Tenho um plano. visto-me de civil e instalo-me numa casa.
Os boches te prendem.
Tenho os documentos em ordem. Olha. Reformado e doente do coração.
- Não é fantástico? - O Cirilli?
Nada te escapa.
Então, não é uma bela idéia?
- E se perguntarem o que faz aqui? - Vivo aqui.
- Até tenho um recibo da renda. - Falso.
- Não, aluguei uma chácara, aqui perto. - Desde quando?
Ontem.
- Por que me conta tudo isso? - Para te pôr a par do plano.
- Por que eu? - Porque é simpático.
Pronto, gosta de mim, obrigado. Agora, diz o que quer de mim.
Nada, juro. Nada.
Diz uma coisa. Fala alemão, não fala?
Então é isso. Precisa de um intérprete.
Ouça, não se chateie.
Vou fazer estoque na chácara: Sapatos, pneus.
Em breve, valerão o seu peso em ouro.
Vou fazer as reservas, mas o difícil vai ser obter o livre-trânsito.
E quer que eu trate de tudo com os boches?
- Precisamente. - Tenho uma comissão?
Obviamente.
- Bom... - Então?
- Viu as últimas notícias? - Que notícias?
Weygand formou um exército. Vai atacar a partir do Sul.
Retomaram Abbeville, Boulogne e vêm a caminho de Calais.
Daqui a dois dias, estarão aqui.
- Está me gozando, não está? - Seria um desastre, não seria?
- Lucra mais com a nossa derrota. - Não planejei isso.
Então, não aceita?
Não poderia ajudar. Não sei contar.
2 e 2 são 5, 5 e 5 são 12. Não tenho jeito para negócios.
Deixem passar!
Tragam-no aqui. Ponham-no ali.
Os britânicos à direita. Os franceses à esquerda.
Ainda estamos na França, não estamos?
É porque não nos querem embarcar.
Não acredito que é um inglês que nos diz o que fazer!
Fica aí, vou falar com ele.
- Fala francês? - Os franceses à esquerda.
- Os franceses vão embarcar? - Os ingleses à direita.
A seção 4 pode começar embarcar.
- Fiz uma pergunta. - E eu disse: Franceses à esquerda.
- Não entende? - Yes.
- Fala Inglês? - Yes. Goalkeeper, corner, penalty.
Muito interessante. Seção cinco, seis, sete e oito, embarquem!
Seção nove, dez, 11 e 12...
Pára de disparar e deita!
- Eles voltarão. - Não seja tolo. Abaixa.
Eles voltarão, garanto.
Apanhei-o! Apanhei-o!
Não foi bonito?
Não... Não disparem!
Não disparem, homens. Vamos apanhá-lo vivo! Não disparem!
- Lamentável. - De quem está falando?
De ninguém em especial.
Ouça! Francês!
Parabéns, tem muito boa pontaria.
- O que ele quer? - Estava te elogiando por...
Olá, de novo, Sr. Goalkeeper.
- Ainda quer embarcar? - Os franceses à esquerda. Entendi.
Desculpe. Tenho ordens. Mas vou dar-lhe um conselho.
Pergunte pelo Capitão Clark. Está em Bray-Dunes, numa moradia amarela.
Tem uma tabuleta que diz: "Gabinete de Embarque".
Diga-lhe que vai da parte do Robinson.
Obrigado.
- Disse Capitão Clark? - Sim.
Creio que é possível. Boa sorte, Sr...
- Maillat. - Maillat.
- Está sozinho? - Perdi os meus colegas há 8 dias.
- Morreram? - Não, perdi o rasto deles
entre Bruges e Veurne. Foi uma grande caminhada.
Um dia e uma noite, sempre andando. Adormeci caminhando.
Pode não acreditar, mas acordei numa estrada secundária.
Perdi a orientação durante o sono. Acabei por ficar sozinho.
A minha companhia é toda de Bezons, como eu.
- Eles davam-se bem contigo? - Sim, por quê?
Não suportavam a minha metralhadora, para o fim.
Diziam: "Pinot." Chamo-me Pinot. O nome te diverte? Pinot?
- Não. - Bom.
Diziam-me: "É um idiota. Larga “a metralhadora ou nos descobrem.”
"Não se importam de levar um tiro, como coelhos indefesos?"
Respondiam: "Vai para outro lugar, se quiser brincar."
E eu respondia: "Perderam os tomates. Estão calados!" Assim mesmo.
Discutíamos.
Uma noite, tentaram roubar-me a metralhadora. Indecente, não acha?
Não me espantaria que me tivessem despistado de propósito.
- Assim, sem mais nem menos. - Está gozando comigo?
Não. Adeus, amigo.
- Aonde vai? - Vou tentar embarcar.
- Quero falar com o Capitão Clark. - Capitão Clark?
- Sim. - Impossível.
- Por quê? - Impossível.
Porque é impossível? Why Impossible?
Está numa conferência.
- Aonde vai?! - Vou entrar.
Compreendo. Volto mais tarde.
Posso ajudá-lo, senhor?
Desculpe. Perguntava-me se ainda estaria viva e vim aqui ver.
- Mas não me conhece. - Vi-a durante o bombardeamento.
Estava na janela, de binóculos. Creio que me acenou.
Sim. Era você? E eu que o tomei por um ladrão.
- Tenho cara de ladrão? - Não.
Mas, ontem, apareceu um soldado que roubou metade das provisões.
Tinha um revolver, como você, e ameaçou-me.
- Vive aqui sozinha? - Não, os meus avós estão no porão.
Eu estava lá em cima, ouvi os seus passos e desci.
É corajosa. Posso lavar as mãos?
As canalizações foram destruídas, mas há água do poço.
- Importa-se de usar água salobra? - Pelo contrário. O sal conserva.
Fique com o meu revólver. Assim, se me portar mal, dá-me um tiro.
- Vejo com quem estou lidando. - É precipitada.
- E se me apetecesse beijá-la? - Não o alvejaria por isso.
- Não? - Já me beijaram, sabe?
O meu primo, o René, beija-me.
- Como a beija? - Na face.
Mas tem má pontaria. Beija-me sempre no pescoço, ou no canto dos lábios.
Como é o primo René?
Como você. Não é bonito, mas é muito simpático.
- Posso tirá-la do coldre? - Pode. Tem a trava de segurança.
Que pesada...
- Jeanne! Não o vai matar! - Não seja tonta. Era uma piada.
- A Antoinette, a minha irmã mais velha. - Olá.
- Olá. Me assustou. - Traz uma toalha. Está todo molhado.
É tão medrosa! Por ela, já teríamos abandonado a casa.
Não imaginam como sabe bem estar numa casa.
Vá para a sala de jantar, senhor.
A toalha cheira bem, a lavanda.
Pus saquinhos de cheiros no armário.
A Antoinette não ousa dizer, mas está feliz por ve-lo aqui.
Jeanne!
- Bebe alguma coisa? - Diz que sente menos medo.
- Por quê? - Não sei.
- Talvez por ser militar. - As bombas também nos atingem.
Foram feitas para isso, aliás.
Ouçam! Bombas!
- Não, são obuses. - Qual é a diferença?
- De perto, são parecidas. - É mais seguro irmos para o porão.
Não trema assim. Desce. Já vou para lá.
Adeus, senhor. E você, vai!
- Também tenho que ir andando. - Já?
E eu que o ia convidar para jantar conosco.
Venha, adoraríamos.
Já não estarei aqui. Vou tentar embarcar.
Que loucura! Estão bombardeando sobretudo os barcos.
Não acha uma loucura ficar aqui,
à mercê das bombas e dos saqueadores?
Mas é a minha casa. Se eu a deixasse, roubariam tudo.
Então, volta? Volta amanhã?
Se ainda estiver por aqui amanhã, sim.
Adeus, Jeanne.
Também tem má pontaria.
Chamo-me Julien.
Ei!
Gostaria de te dizer uma coisa, mas não ria de mim.
Desembucha.
Acha normal uma freira ter uma faca no sapato?
- Está doido. - Ouça... Vi-as. Eram duas.
Uma tropeçou numa espingarda a 10 metros de mim.
Caiu, e vi uma faca. Assim, sem mais nem menos.
Acho que viu sapatos ortopédicos com tiras de metal.
- Não se enerve. - Digo que vi uma faca. Juro!
- Pronto, viu uma faca. É tudo. - Não! Também as vi ir para a igreja.
Freiras numa igreja... Que estranho.
Já viu a igreja? Está em ruínas. Nem altar tem.
- E então? - Vou certificar-me. Vem?
- Não tenho tempo. - Bom, vou sozinho.
Os caras de Bezons têm muita imaginação.
Veremos.
QUARTEL-GENERAL DE TERRA
- Então, as tuas freiras, a faca... - Já ouviu falar da quinta coluna?
Um pára-quedista alemão vestido de padre matou um Coronel em Bergues.
Hugo.
- Cuidado. - O quê?
- Tem alguém aqui. - Quem? Um soldado?
- Sim. - Sozinho?
Dois.
Vamos!
Então, o Pinot é tonto?
Belo trabalho, minha querida.
Então, vamos embora? Não que eu tenha algum destino.
Há espaço na minha messe, porque vou embora.
Fica perto do sanatório. É uma ambulância.
Diz ao Alexandre que vai me substituir.
- Chamo-me Maillat. - Não vou me convidar!
Sou eu que te convido. Diz que, se eu não voltar logo à noite,
- significa que consegui. - Se levo mensagem, é diferente.
GABINETE DE EMBARQUE
- A reunião já terminou? - Pode entrar.
- É o Capitão Clark? - Sou. Em que posso ajudá-lo?
Gostaria de embarcar. O Capitão Robinson disse que me ajudaria.
Conhece o Capitão Robinson?
Sim, jogamos futebol juntos.
Compreendo. Como se chama?
Maillat. M-A-I-L-L-A-T.
- Basta isto? - Sim, por quê?
Não sei. Não é preciso um carimbo, um selo?
Os franceses adoram carimbos e selos! Bom, qual prefere?
Este é triangular. É mais original.
- Não se admitem franceses. - É da parte do Capitão Clark.
Não aceitamos franceses. Saia.
Não queremos mulheres na praia!
- É minha mulher. - Não quero mulheres na praia!
- O que disse ele? - Não querem mulheres na praia.
- Saiam daqui. - Esquece. Vamos embora.
Não aceitamos franceses. Só embarcamos os ingleses.
- Isso não vale nada? - Receio que não.
- O Capitão Clark riu de mim? - Garanto que é a assinatura dele.
Aprecio muito o humor britânico, sobretudo em tempo de paz.
Você de novo?! Chegue aqui!
- Deixe-a, Sargento. É minha mulher. - Disse que não quero mulheres aqui!
E eu disse para deixá-la em paz! É minha mulher.
Não insista. Não podemos fazer nada.
Ouça, John, vai você. Eu me viro sozinha.
- Vão te prender. - Não, não partirei sem você.
Obrigado.
- Foi uma infelicidade. - São as ordens deles, suponho.
- Mas para mim e para a Helène é mau. - É francesa?
Conhecemo-nos em Lille.
Casamos há três semanas, antes do 10 de Maio.
Isto é forte!
Os cigarros franceses são muito fortes.
Anda, Helène.
Voltem!
Voltem à praia.
Maillat.
Vemo-nos na praia.
- Aonde vai? - Ter com os meus colegas, nas dunas.
- Já não quer embarcar? - O Capitão Clark deu-me um passe,
- mas não me deixam embarcar. - Não? Que estranho.
Venha comigo. Vou resolver isto.
- O que acha desta guerra? - Manipulada.
- Sério? - Tínhamos a linha Maginot
e os alemães contornaram-na. O nosso generalíssimo foi dispensado.
Tínhamos aliados e estão caindo fora.
Tem que ser. Você também está caindo fora.
Com você. É uma questão de lealdade.
Quando tudo se desmorona, há que avaliar os recursos.
Mas este embarque representa uma grande vitória estratégica.
Mais umas vitórias estratégicas destas e acabarão na Noruega.
Quem sabe? Talvez, um dia, voltemos à França.
Voltem para a popa.
Está bem. Para trás, diz ele.
- É mulher dele. - As mulheres não deviam estar aqui.
É mulher dele. É francesa. Casaram-se há três semanas.
Está bem. Sim, compreendo.
Quer ir buscar-lhe uma xícara de chá?
Sim, senhor. Obrigado.
O que se passa? Aonde ele vai?
Vai buscar um chá para este jovem soldado.
Eu também já bebia algo, mesmo que seja chá.
- Que estranha lua-de-mel. - E ainda não terminou. Sou o Atkins.
Maillat. Não se preocupe. O Capitão Robinson ficou com a sua mulher.
Não tenho mais ninguém. Sou órfão. A Helène é a minha única família.
É casado? Um dia, vai entender.
Atkins, viva a noiva.
Atkins!
Helène!
Helène! Helène!
Helène!
Atkins! Pelo amor de Deus!
Salte ou morremos queimados! Salte, pelo amor de Deus!
Salte, pelo amor de Deus, salte!
Atkins!
Ajude-me! Ajude-me!
- A praia está perto. - Por favor, ajude-me.
Não consigo me mexer. Não me toque! Estou muito queimado.
Como te sente?
Que frio...
MANHÃ DE DOMINGO 2 DE JUNHO DE 1940
Venha aqui.
Consegue andar?
Ouça, conheço uma pessoa no sanatório. Ele olhará...
Então, padre, cavando sua própria sepultura?
Como está! De onde vem?
Sabe, padre, vi o teu Inferno de muito perto.
Tudo o que vocês contam é verdade: Está cheio de chamas,
e dois mil homens contorcem-se em agonia, numa grelha.
Diz uma coisa, Pierson. Pode não ser uma pergunta original,
mas o que faz o teu bom Deus, enquanto isto acontece?
- Parece que olhou por você. - Por que só por mim?
Não pode fazer várias coisas ao mesmo tempo?
Se julga que pode minar a religião com um raciocínio tão simplista...
- É um peso-leve, Maillat. - Mas vi homens contorcidos na grelha.
Agarrados aos tomates, gritando,
enquanto você vacila na sua fé. O teu Deus...
Só está zangado com Deus porque precisa d'Ele.
Claro que preciso d'Ele. Todos precisam. Onde está Ele?
Não é nas dunas que O deve procurar.
- Tem fé e Ele te responderá. - Sim, com um mistério.
Faço uma pergunta difícil e responde-me com outra.
O que estava fazendo?
Enterrando o meu revólver.
Não quero matar mais ninguém.
Podia ter pensado nisso antes. No início da guerra, por exemplo.
- Era soldado. - E Deus aceita isso?
- Sim, Deus aceita soldados. - E agora?
Agora... Já não faz sentido continuar combatendo.
Só haveria mortes estúpidas.
Porque há mortes inteligentes?
Há mortes úteis, desde que o combate valha à pena.
- Foi com esse revólver que você? - Foi.
- Nunca me contou o que aconteceu. - Foi uma estupidez.
Nos encontramos frente a frente no Sarre.
Era eu ou ele. Eu fui mais rápido.
Depois, ficamos sozinhos por muito tempo.
Ele era muito jovem, quase um garoto.
Estava deitado na neve e olhava-me com os seus olhos azuis.
Estava com medo. Sofreu muito, antes de morrer.
É absurdo, não acha?
Se há quem discorde sou eu, não o boche que matou.
Tem certeza que temos visões muito diferentes?
Esta manhã, estive muito perto de acreditar.
Se pudesse, dava um empurrão, para te ajudar.
Conhece-me mal. Eu me seguraria ao anteparo.
Até logo.
Se Deus quiser.
Cala-te!
Porcos! Bando de porcos.
Pára de gritar. Deixamos um bocado.
- Não têm vergonha? - Quem te perguntou?
É nojento, o que vai fazer. E até parece um cara simpático.
- Não tem vergonha? Desiste. - Não o ouça!
Cala-te! Não se comportaria assim, na sua terra.
- De onde é? - De Creuse.
Ignora-o, Paul! Espanca-o!
- Vai embora. Eu falo com ele. - Paul, mate-o!
Se livra dessa bicha!
- Quero que saia. - Falei contigo por bem. Suma!
- Saiam daqui. - Quer levar de novo? Não bastou?
- Saiam. - Um momento.
- Não o faça esperar. - Sai!
- Não. - Vai, Paul, acerte-o!
- Não se aproxime. - O quê?
Vai, Paul, ele não ousará disparar!
Não se aproxime.
Não, não...
Não.
Jeanne. Jeanne!
- Não me toque! - Sou eu. Não me reconhece?
- Os outros? - Estão mortos.
- Foi você? - Sim.
- Está machucado? - Lutamos.
- Não disparou logo, então? - Não, não disparei.
- Está zangado? - Não. Fala de mais, só isso.
De qualquer forma, foi bem feito.
- Acha que sim? - É o que todos dirão.
- O que vamos fazer com eles? - O que disse?
Vamos pô-los na rua. O caminhão dos mortos recolhe-os.
- O caminhão dos mortos? - Nunca o viu?
- Passa depois dos bombardeamentos. - Não. Vou começar pelo menor.
Não o arraste, o chão vai ficar todo sujo!
- O chão... - Não me deixe sozinha com o outro!
Ele já não a machucará.
Rapazes! Ei!
- O que quer? - Têm um cliente lá no fundo.
- Já não há espaço. - Há alguém à espera com um corpo.
Está bem, vamos lá.
Ouça. Acredita nisto? Que diabo de exército...
Os mortos apanham carona e nós andamos a pé.
- Preferia que fosse o contrário? - Acertou.
Adeus.
- Olá, amigo. - Olá.
- É teu colega? - Não.
Um, dois, três...
- Pára com as brincadeiras. - Disse que não era um colega.
- Esperem, há outro lá em cima. - Não é trabalho nosso.
- Recolhemos corpos da rua. - É muito pesado.
Não, e quando digo "não" é "não"!
E você?
- Ajudarei, se me der um cigarro. - Dou-te o maço todo.
Estou a serviço do país.
O meu colega age como se fosse muito seleto.
Mas já o vi roubar as alianças dos cadáveres.
Os mortos podem não precisar mais delas, mas eu não faria isso.
Os mortos são sagrados.
- E este, era teu amigo? - Não.
Obrigado. Foi morto por um obus?
Não. Eu o matei.
- E o outro? - Também o matei.
- E ela? Está dormindo? - Estavam tentando violentá-la.
- Foi por isso? - Sim.
Estupros. Dois contra uma garota.
- É a sua garota? - Não.
Porcos. Fez o que devia.
- O que disse? - Fez bem em matá-los.
- Vem? - Espera.
- Por que espera? - Olhar não faz mal.
Os porcos! Grandes porcos!
- Mas eu até os entendo. Porcos... - Então?
Calma, não se zangue. Vamos.
É bonito ver uma garota dormir.
Mostra que confia em você, não acha?
Julien!
Vamos!
- Julien! Aonde vai? - Regresso.
- Não me deixe sozinha, agora. - E a Antoinette?
Foi viver com amigos, a seis quilômetros daqui. Estava assustada.
- E os vossos avós? - Morreram há dois anos.
Sim, já sei que lhe menti, ontem. Fiquei assustada e inventei isso.
- Por que não foi com a Antoinette? - A casa é tudo o que nos resta.
E prefere estar aqui, se uma bomba lhe cair em cima?
Sei que é idiota, mas acho que, se ficar, nada acontecerá.
Depressa, para o porão!
Tem chouriços suficientes para uma vida inteira.
Foi a Antoinette que os armazenou. Por medo de ficar sem comida.
Não vai me deixar, não é? Depois do bombardeamento aéreo?
Vou te dar um bom conselho.
Deixa a casa e vai com a Antoinette.
Não seja idiota, a casa está perdida.
- Não, se eu ficar. - Então, fica.
Mas não quero ficar sozinha. Tenho medo.
Medo? Ainda ontem estava vendo isso tudo da varanda.
Não tenho medo das bombas.
Sinto que vou estar sempre vendo-os rondar a casa.
- Sobretudo o pequeno, o mau. - Eu sei.
Não, não sabe. Matou-os, foi fácil.
Fácil? Acha? Não conte comigo como guarda-costas.
Não fica porque tem medo. É um covarde!
E pensar que matei dois homens por você!
- Julien, não me ama. - Que bobagem é essa?!
Declarei-me? Te pedi em casamento? Dormi contigo?
Nem sequer sei por que nos tratamos por você!
Pois eu te amo, Julien.
O que faria pela sua casa? Guarda-a, então. Guarda-a bem!
Quando os boches aparecerem, põe uma metralhadora diante dos chouriços.
- É doida? - Não, não sou doida.
É uma cabrita estranha.
Se era isso que queria, poderia tê-los deixado fazer.
Saia daqui!
Não, assim não, Julien!
Alexandre, temos uma visita!
Está aí, filho da mãe!
Grande filho da mãe! Por onde andou?
O que tem?
Está aqui com uma cara! Tem fome?
- Guardei um prato. - Não.
- Quer vinho? - Não.
- Posso te fazer um café. - Não quero nada!
Dá-lhe uísque.
- Soube? O Dhéry deixou-nos. - Ele e os milhões dele!
De qualquer forma, nos enviar o Pinot foi ótimo.
- Gosto do Pinot. - Esquece o Pinot e a metralhadora.
Santo Deus! Já não podemos dizer nada! O que tem, afinal?!
Lá se foi à água do café! Pode ter mais cuidado, idiota?
Vai buscar o próximo balde.
Alexandre, matei dois homens.
- Dois alemães? - Não pensei nisso.
As únicas pessoas que matei durante esta guerra foram dois franceses.
- Por que os matou? - Estavam violentando uma moça.
- Estupradores. - Foi o que eu pensei, no início.
Mas não sou melhor.
- Não me diga que? - Sim.
- Bom, no início, ela queria. - Então, não é a mesma coisa.
Sei lá.
Não pense nisso. Aconteceu, pronto.
Não se mate pensando. A guerra nunca foi limpa.
- Vou te fazer um café. - Vou buscar água.
- Senta. - É a minha vez, derramei-a.
- Deixa de ser bobo. - Dá isso aqui!
- Não fique de teimosia. - Deixa! Larga isto!
Merda.
Diz... O que vai fazer em relação à moça?
Por quê? Quer que me case com ela?
É o que te preocupa.
Gostava que a trouxesse aqui, para recitar umas frases em Latim,
- e ficava tudo resolvido. - Não,
só queria saber o que vai ser dela.
Não se preocupe. Zelarei por ela.
Eu e você somos parecidos. Seguimos a nossa consciência.
Só que eu ainda não violei ninguém.
Bom, padre...
- Estão atacando o sanatório! - Não, a artilharia que há por trás.
Tem alguém aqui?
Não me lembro se ele se chama Antoine ou Alexandre...
Um brincalhão. É daqui?
Sim, mas foi buscar água. O que quer dele?
- Podem dar-me um copo? - A que propósito?
- Tenho algo para vos dizer. - Não precisa de desculpas. Bebe.
Estava na fonte, quando os aviões nos atacaram.
E então?
Creio que aconteceu algo ao vosso amigo.
Está ferido?
- Vai lá. Verá. - Meu Deus!
- É padre, não é? - Sou.
Bom... de qualquer forma, é tarde demais.
Vão embora. Não há nada para ver.
- Devia ter sido eu. - Não, por que diz isso?
- Era a minha vez de vir buscar água. - Não podia ter previsto isso.
Aconteceu assim, nada mais.
Sim, aconteceu assim.
Acabo de saber. Falaram disto ao meu lado.
- Um cara tão simpático... - Cala-te.
O que vamos fazer com ele?
Podíamos levá-lo para a ambulância.
Fazíamos um velório e eu fazia uma cruz.
Não. Se marcarmos o túmulo, só o colocarão numa vala comum.
- Então? - Vamos enterrá-lo nas dunas.
- Nas dunas? Não é humano. - Humano?
O que tem você de humano, sempre com isso na mão?! Sim, isso!
Essa agora...
Maillat, não é o único que o chora.
Pinot! Volta aqui.
Acho que o enterramos cedo de mais. Mas ninguém me ouve.
Mas, se o tivéssemos velado, teria tido tempo para fazer uma cruz.
Uma cruz faz toda a diferença.
De que serve ser amigo de um padre, para ser enterrado assim?
- Devíamos escrever à mulher dele. - Sim.
- Quer que cuide disso? - Quero. Não, prefiro que não faça.
Sei o que diria: Que morreu como um herói e não se sacrificou em vão.
- Conheço a cantiga. - Não se pode dizer o que se quer.
Sei o que diria. Morreu indo buscar água para fazer café aos amigos.
Só isso.
Vai voltar à messe?
Não, não seria o mesmo sem ele. Acho que volto para Bray-Dunes.
- É lá que ela vive? - É.
- E você? - Não sei.
Ficava, se ficasse. O sanatório precisa de voluntários.
- Chegam feridos toda hora. - E você, Pinot?
- Encontrei os caras de Bezons. - Está contente?
São de Bezons.
Não paro de ouvir a voz dele. Ressoa nos meus ouvidos.
Já não tem mais?
- Não me dê o maço todo. - Tenho o cachimbo.
Toma. Mau fumo.
Bom...
Adeus, rapazes.
Bom, adeus, padre.
Adeus, Pinot.
Jeanne! Jeanne!
Jeanne!
Não me ouviu?
Estava dormindo? O que tem?
Usa batom, agora?
Está zangada comigo?
Prometi que voltaria e voltei.
Responde.
- Há algo de diferente, em você. - De quem é a culpa?
A culpa é minha. Percebo. Mas também é em parte sua.
As meninas bonitas não deveriam ser sedutoras.
As pessoas caem e depois é tarde de mais.
De qualquer forma, não te abandonarei.
Ouça. Vou vestir-me de civil e vamos nos esconder.
Não te deixarei mais.
- Casa comigo? - Se quiser.
- Promete? - Sim.
É verdade? Terei marido?
- O que é isso? - Quis poder defender-me.
Bom, é uma gata selvagem.
- Vai estragar-me a mesa! - Pode acontecer-lhe pior.
- Julien! - Não recomece! Abre os olhos!
Bray-Dunes está deserta. Todos perceberam, menos você.
Não vê que esta casa é um túmulo?
- Anda, vai fazer as malas. - Tenho de limpar a casa antes de ir.
- Quer que um obus te ajude? - Não diga isso! Dará azar!
O que tem esta casa?! Escolhe. Ou eu ou a sua casa.
Para onde iríamos? Já é tarde! Não vamos dormir nas dunas.
- Por quê? - Os obuses também caem lá.
Menos do que aqui.
E se partirmos amanhã? Por favor, Julien, dá-me mais um dia.
Passemos esta noite aqui. Partiremos amanhã, prometo.
- Amanhã será o mesmo. - Julien...
Ouça bem. Encontrará um veículo na porta do sanatório.
- É uma ambulância. Não se esquece? - Não, mas por que me diz isso?
Entendi agora uma coisa.
É preciso um bisturi para te tirar de sua casa.
Portanto, vou magoar-te. Fecha os olhos.
Vá, fecha os olhos.
Jeanne, te esperarei até as sete, junto à ambulância.
O que quer dizer?
Julien!
Fala de Calais.
Daqui a umas horas, a Wehrmacht anunciará que Dunquerque caiu
depois de um duro combate.
30.000 bombas incendiárias transformaram a cidade num inferno.
Esse grande êxito deveu-se à ação exemplar da Luftwaffe,
pois toda a bravura e poder do nosso exército não teria expressão máxima
sem a proteção da nossa força aérea.
O que faz aí? Vamos embarcar para Dunquerque.
Vamos. Vai ser ao cair da noite.
...as marinhas de guerra e mercante causaram pesadas baixas ao inimigo.
Foram afundadas as seguintes embarcações.
16 cruzadores, 37 contratorpedeiros,
cinco submarinos, três torpedeiros, 183 cargueiros.
A Holanda e a Bélgica capitularam.
As forças avançadas francesas e britânicas foram destruídas.
É uma das maiores vitórias de toda a História.
Os nossos adversários continuam a recusar os termos da paz,
portanto, o combate continuará até a sua completa eliminação.
DOMINGO À NOITE 2 DE JUNHO DE 1940